One two three four,
five six seven.
Good children go to Heaven
R.R 1984
Tu che fai?
Il giocatore di tennis, gioco a tennis e mi alleno nudo.
Per una pallina gialla e tanto amore su campi colorati.
E sudo.
Io invece lavoro faccio procreo e mincazzo
e guardo la tv sperando di vederti toccare,
sperando di sognarti spostare la pallina gialla
in un punto in cui nessuno andrà mai a cercare.
E tu che fai?
Io faccio la ragazza
faccio la ragazza che pulisco il culo ai vecchi
Vecchi non miei, vecchi che non me ne frega un cazzo
quando stiro.
Vecchi che poi mi ci affeziono
come alle bambole di pezza
e li vizio e aspetto che poi muoiono.
Dovere di sconosciuto.
Faccio questo, dalla sera alla mattina.
In memoria di me.
Sperando dentro che collassi,
sperando che sia solo un buco nero cheil resto trascini dentro
che sia solo un film dove io sono sul letto e guardo.
Moralismo? Nononono.
Basta che poi non parliamo di piercing, di canne
di statistici, di grafici,
di vita e di morti miracolose
di diritti civili di alcol di stato
che prima ti mette il diritto e poi te lo toglie,
di scegliere di mettersi le mutande o no la notte.
O di assassinare gli assassinatori.
Come ci fosse una morale comune per la guerra all’uccidersi.
Quotidianamente.
Come ci fosse una cura più adatta di un’altra
alla volontà di riempirsi.
Al quotidiano piacere di estinguersi.
Post
